а если не плачется, не поется?
не двигается, не колется, не смеется?
что делать, когда проходит час икс?
когда вместо музыки - безвкусный микс?
вот ты выходишь из ресторана, а тебе к щекам приклеивается весна
щекочет ноздри, раздражает, заставляет задерживаться допоздна
а вокруг зима, метель, жесткий скрипучий мороз
и весеннее солнце
и весенний ветер
парадоксальный биоценоз
и вдохновение приходит, хотя сначала прячется по углам,
темнит и за нос водит, а потом попутный поддает крылам
и ты складываешься пополам
вот бы еще сто, нет, двести грамм
а потом все проходит, и ты как бы и ни при чем
думаешь: вот оно мое вроде, вот, была же я словесным трепачом
косматым таким дядькой, поэтом-сисадмином, ворчливым сычом
и даже сердца открывала словами-ключом
а сейчас даже молчишь ни о чем
не получается, не склеивается конструктор Музы
наверное, таких, как я, у нее много, и сейчас ты для нее обуза,
не справляется она по графику... а может, у меня вообще Музык?
тогда точно пиши пропало, этого не возьмешь за язык
не вытянешь вдохновение, как ни старайся, как ни долбись
смирись, примирись
почини телевизор, вызови сантехника, и, блин, сходи уже постригись
...а снег пушится, ложится куда-то в темень, и ты щуришь глаз
луна всползает на фиолетовое небо, как скалолаз
и он рисует на снегу "плюсик" и слово на букву "л", улыбается, как Гейбл Кларк
и ты смеешься, шмыгаешь носом, и снова смеешься, как спасшая Орлеан Жанна д'Арк
может, в этом и есть ответ, надо просто жить и любить
и стихи придут, и не надо Музе грубить
напиши пару строчек, выпей чаю, а потом - еще абзац...
ну, вот она я. поправляю локон и выхожу на плац.